"Cogito, ergo sum", Alberto leu pela
enésima vez. Esculpido no cabo de vários martelos de osso: "Cogito, ergo sum".
No cabo de centenas de martelos fabricados pelo Homo habilis há dois milhões de
anos. O Mercado das Pulgas é pródigo em prodígios desse tipo. Quantas cabaças e
cabeças esses martelos teriam fraturado, as pulgas e os percevejos encharcados de cerveja
não quiseram revelar. Alberto, o pensamento metido nas nuvens, meditava sobre esses ossos
assassinos quando, opa. Puxão meio amarrotado de pigmeu marroquino na manga amarelo-manga
do brasileiro:
— Meciê… Qué comprá um balão, qué? — quis saber o
pai de família, refém das treze bexiguinhas coloridas que por bem ou por mal teriam que
ser transformadas no peixe e no pão desse dia odioso.
Não. Alberto não queria. Já estava farto dos balões.
Paris. Apesar do outono, Paris. Apesar dos pesares do princípio do
século e do vento meio tupiniquim meio francês, Paris Paris Paris sempre Paris. Foi aí
que Alberto e André se conheceram. Ódio à primeira vista. Antipatia no Mercado das
Pulgas. Disputa pela miniatura de Paris, maravilha encontrada por acaso entre mancebos de
madrepérola e comadres de alumínio. Por puro acaso descoberta entre camarões de Bengala
e bengalas de Camarões, pequineses de Havana e havanas de Pequim. "É minha."
"Não, é minha." Briga braba pela misteriosa miniatura da Cidade Luz, perdida
no movimento de minúsculas engrenagens, roldanas e alavancas. Alberto, olhos baços
— "Eu pago xis!" —, abriu a carteira de couro, que recebeu o pontapé
certeiro de André.
— Quem o senhor pensa que é? Sabe quem eu sou?!
— O senhor é quem pensa que é? Quem sabe eu sou!
Alberto, a magreza exata da certeza geométrica, do cálculo renal
multiplicado pelo vetorial. O bigodinho, integral tripla forjada na bigorna. O quadril,
raiz quadrada sob o quadriculado do casaco. As sobrancelhas, seno e co-seno coçando-se
mutuamente. Não restava dúvida, Alberto estava furioso. Alberto, coberto de razão,
espumava algarismos, dardejava perdigotos racionais e irracionais na testa do adversário.
Cegado pelo dialético dilema da ação que exigia a devida reação, não reagia. Pois
é, a devida reação… Que reação? Sei lá, qualquer reação, reaja, homem! De que
jeito? Revida, dá o troco, ora! Tempo, preciso ganhar tempo, minha carteira, cadê? Ali.
Onde? Caída entre as tralhas. Abaixou para pegá-la, espanou a poeira — eureca,
capoeira! — e aplicou na cabeça de André o seu famoso rabo-de-arraia.
— Puta que o pariu!
— Tomou, papudo?
André, a consistência esférica e tranqüila dos pesadelos a céu
aberto, dos campos magnéticos do amor louco. O cabelo, máscara moçambicana repartida em
quatro. A barriga, balão atmosférico tirado das comédias de Mack Sennett. As orelhas,
pratos em branco-e-preto perfeitos para o acorde final da Nona sinfonia. O doutor
André abanava-se, bufando bananas e rabanadas. Abanava-se, pronto para operar ao
deus-dará. Os punhos fechados, prontos para as futuras fraturas no queixo do engenhoso
engenheiro, Alberto.
— Trouxe-mouxe!
— Txucarramãe!
No famigerado Mercado das Pulgas, trecos e cacarecos por todos os
lados. E daí? Alberto e André só tinham olhos ouvidos nariz boca e mãos para a pequena
Paris. Nela tudo era réplica. Cada passo dado na grande Paris repetia-se pé-ante-pé na
pequena. Ah, pequenina Paris! Apesar das suas minúsculas mulheres de seda, dos seus
reduzidos anarquistas de marfim, dos balõesinhos do sisudo Albertinho e dos poeminhas do
jovial Andrézinho, Paris Paris Paris sempre Paris. Porque nessa Paris de dimensões
mínimas outras dimensões se espalhavam. Para além da largura, da altura e da
profundidade, o tempo. Não, meus amigos. Não o tempo presente. O tempo futuro.
— Physique du rôle!
— Châteauneuf-du-Pape!
Alberto apoiou as mãos na borda do tabuleiro, aproximou da colina de
Montmartre os olhos leves de futuro aeromodelista, quase tocou o queixo na basílica do
Sacré-Coeur. Do outro lado a sombra de André provocou terror e êxtase nos vasos
sangüíneos da Torre Eiffel, nas articulações cartilaginosas do Teatro dos
Champs-Élysés. Nesse minuto, no porvir miúdo da miniatura, o brasileiro e o francês
viram a libélula alçando vôo no Campo de Bagatelle. "Zeus do céu, o homem
voa?!" , murmurou Alberto sacando a lupa do bolso do casaco. "Voa Zeus, o homem
do céu?!" boquiabriu-se André enfiando o seu olho esquerdo no olho direito alheio,
que já olhava através da lupa. A libélula mecânica, mesmo voando baixo, transferia
para a História esse pequeno outono em Bagatella. Alberto e André, a atenção
estatelada nessa tela-adrenalina, nessa bagatela impressionista. Aqui ali acolá o povão
uivava, chapéus ao vento: "Voilà, o homem voa!" Uivava, pedia bis. Apesar do
outono, bis. Apesar do biplano tridimensional movido pelo motor Levavasseur-Antoinette de
50 hp, bis bis bis sempre bis. 14-Bis em Paris.
— Causa mortis!
— Sine qua non!
Cavalgando os cinqüenta cavalos alados, outro Alberto, o menor Alberto
possível nesse princípio aerodinâmico de século. O Alberto da pequena Paris voava
vinte, quarenta, sessenta trêmulos e minúsculos metros de distância. Voava rente ao
chão, rente ao mesmo chão em que o nervoso outono naufragava. Voava para as décadas que
ainda iriam chegar. Voava com a vida, voava para as batalhas aéreas das catalépticas
grandes guerras, desaparecia sob a sombra meteorológica do Boeing 747 que eclipsava o sol
de norte a sul, voava para o lado oculto da lua. Para o lado oculto da lua que era a íris
do olho de André, do olho ampliado pela lente da lupa. No maiúsculo Mercado das Pulgas a
miniatura de Paris ampliava o horizonte perdido, esticava a visada vertical de Alberto e
André. Desprendendo-se do jardim lateral, o aroma das flores no cio — delirium
tremens, long plays, sashimis — provocava overdose no ar viciado.
Em consideração aos pífaros da epifania, a dupla fingiu fazer as
pazes.
— Vamos?
— Você primeiro.
A dona da miniatura de Paris, mulher do pigmeu que vendia bexigas,
estivera esse tempo todo de olho nos dois possíveis compradores. Estivera de olho, ora se
estivera! Literalmente de olho — afinal, tendo perdido o esquerdo no campeonato anual
de dardos, sobrara só o outro, o único. Estivera de olho, a dona da miniatura de Paris,
nos dois falsos ases da paz, que, a cabeça cheia de bagagem e os respectivos passaportes
prontos para voar, embarcaram no perfume das alucinadas flores, rumo ao resto do mundo.
Embarcaram, Alberto e André, inimigos íntimos: piloto reumático e co-piloto automático
em tudo diferentes. O motor a mil, alçaram vôo sem serviço de bordo. É claro que por
precaução Alberto levou escondido o seu pré-histórico "Cogito, ergo sum".
Contra possíveis surtos histéricos do companheiro, o precioso martelo de osso.
