salvador dali    Tanto                                                 Quando era noite, atrás daquela porta,
                                        junto a uma vela duas velhas riam
                                        Matando aos poucos uma aranha torta. 
 

                                        E a alegria que elas dividiam
                                        Poucos tiveram já no mundo um dia,
                                        Mas os que a achavam sempre a bendiziam. 
 

                                        Cheia de medo, a criatura fria
                                        Dançava horrível rente de uma chama
                                        Que lentamente o corpo lhe roía, 
 

                                        E as velhas rindo a observar da cama
                                        Iam falando sobre de que modo
                                        Com dor mais lenta um corpo vil se inflama. 
 

                                        Espécie estranha de um vivente lodo,
                                        Sendo corcunda e só com sete pernas
                                        A aranha uivava por seu corpo todo 

                                        Que se expandia em inchações externas
                                        Causando às velhas, com o vermelho horrendo
                                        Do seu ardor, as sensações mais ternas... 
 

                                        Emocionadas, com as mãos tremendo,
                                        Vieram então com um bando de alfinetes
                                        Que em cada pata foram se prendendo,
 

                                        E a aranha presa de mil cacoetes
                                        Foi só os espinhos de uma prata ardente
                                        Que a recobria em infernais coletes. 

                                        E nesta arte foram indo em frente,
                                        Depois agulhas, e um perfume ardido,
                                        E ao fim de tudo uma tesoura ingente, 
 

                                        Até que o fogo e o animal vencido
                                        Murcharam juntos sobre a mesa irada
                                        Em mil pedaços de um negror transido, 
 

                                        E ambas as velhas, conhecendo o nada,
                                        Com face imensa devoraram tudo
                                        Que lhes restava da fatal jornada. 
 

                                        Enquanto, a olhá-las, um retrato mudo
                                        De seu marido ia chorando as dores
                                        Que o recobriam no ancestral escudo, 

                                        E todo o chão ia se abrindo em flores
                                        E uma criança, que ninguém notara,
                                        Pela janela olhava sem temores 

                                        E ia crescendo, e de uma forma rara,
                                        Enquanto as velhas, enxugando as portas,
                                        Varriam tétricas, na noite clara, 

                                        Todo o amargor das profecias mortas!
 

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