Álvaro de Campos
 


                                          Opiário
 
                                             Ao Senhor Mário de Sá-Carneiro

                             É antes do ópio que a minh'alma é doente.
                             Sentir a vida convalesce e estiola
                             E eu vou buscar ao ópio que consola
                             Um Oriente ao oriente do Oriente.

                             Esta vida de bordo há-de matar-me.
                             São dias só de febre na cabeça
                             E, por mais que procure até que adoeça,
                             já não encontro a mola pra adaptar-me.

                             Em paradoxo e incompetência astral
                             Eu vivo a vincos de ouro a minha vida,
                             Onda onde o pundonor é uma descida
                             E os próprios gozos gânglios do meu mal.

                             É por um mecanismo de desastres,
                             Uma engrenagem com volantes falsos,
                             Que passo entre visões de cadafalsos
                             Num jardim onde há flores no ar, sem hastes.

                             Vou cambaleando através do lavor
                             Duma vida-interior de renda e laca.
                             Tenho a impressão de ter em casa a faca
                             Com que foi degolado o Precursor.

                             Ando expiando um crime numa mala,
                             Que um avô meu cometeu por requinte.
                             Tenho os nervos na forca, vinte a vinte,
                             E caí no ópio como numa vala.

                             Ao toque adormecido da morfina
                             Perco-me em transparências latejantes
                             E numa noite cheia de brilhantes,
                             Ergue-se a lua como a minha Sina.

                             Eu, que fui sempre um mau estudante, agora
                             Não faço mais que ver o navio ir
                             Pelo canal de Suez a conduzir
                             A minha vida, cânfora na aurora.

                             Perdi os dias que já aproveitara.
                             Trabalhei para ter só o cansaço
                             Que é hoje em mim uma espécie de braço
                             Que ao meu pescoço me sufoca e ampara.

                             E fui criança como toda a gente.
                             Nasci numa província portuguesa
                             E tenho conhecido gente inglesa
                             Que diz que eu sei inglês perfeitamente.

                             Gostava de ter poemas e novelas
                             Publicados por Plon e no Mercure,
                             Mas é impossível que esta vida dure.
                             Se nesta viagem nem houve procelas!

                             A vida a bordo é uma coisa triste,
                             Embora a gente se divirta às vezes.
                             Falo com alemães, suecos e ingleses
                             E a minha mágoa de viver persiste.

                             Eu acho que não vale a pena ter
                             Ido ao Oriente e visto a índia e a China.
                             A terra é semelhante e pequenina
                             E há só uma maneira de viver.

                             Por isso eu tomo ópio. É um remédio
                             Sou um convalescente do Momento.
                             Moro no rés-do-chão do pensamento
                             E ver passar a Vida faz-me tédio.

                             Fumo.  Canso.  Ah uma terra aonde, enfim,
                             Muito a leste não fosse o oeste já!
                             Pra que fui visitar a Índia que há
                             Se não há Índia senão a alma em mim?

                             Sou desgraçado por meu morgadio.
                             Os ciganos roubaram minha Sorte.
                             Talvez nem mesmo encontre ao pé da morte
                             Um lugar que me abrigue do meu frio.

                             Eu fingi que estudei engenharia.
                             Vivi na Escócia.  Visitei a Irlanda.
                             Meu coração é uma avòzinha que anda
                             Pedindo esmola às portas da Alegria.

                             Não chegues a Port-Said, navio de ferro!
                             Volta à direita, nem eu sei para onde.
                             Passo os dias no smokink-room com o conde -
                             Um escroc francês, conde de fim de enterro.

                             Volto à Europa descontente, e em sortes
                             De vir a ser um poeta sonambólico.
                             Eu sou monárquico mas não católico
                             E gostava de ser as coisas fortes.

                             Gostava de ter crenças e dinheiro,
                             Ser vária gente insípida que vi.
                             Hoje, afinal, não sou senão, aqui,
                             Num navio qualquer um passageiro.

                             Não tenho personalidade alguma.
                             É mais notado que eu esse criado
                             De bordo que tem um belo modo alçado
                             De laird escocês há dias em jejum.

                             Não posso estar em parte alguma.
                             A minha Pátria é onde não estou. 
                             Sou doente e fraco.
                             O comissário de bordo é velhaco.
                             Viu-me co'a sueca...  e o resto ele adivinha.

                             Um dia faço escândalo cá a bordo,
                             Só para dar que falar de mim aos mais.
                             Não posso com a vida, e acho fatais
                             As iras com que às vezes me debordo.

                             Levo o dia a fumar, a beber coisas,
                             Drogas americanas que entontecem,
                             E eu já tão bêbado sem nada!  Dessem
                             Melhor cérebro aos meus nervos como rosas.

                             Escrevo estas linhas.  Parece impossível
                             Que mesmo ao ter talento eu mal o sinta!
                             O fato é que esta vida é uma quinta
                             Onde se aborrece uma alma sensível.

                             Os ingleses são feitos pra existir.
                             Não há gente como esta pra estar feita
                             Com a Tranqüilidade.  A gente deita
                             Um vintém e sai um deles a sorrir.

                             Pertenço a um gênero de portugueses
                             Que depois de estar a Índia descoberta
                             Ficaram sem trabalho.  A morte é certa.
                             Tenho pensado nisto muitas vezes.

                             Leve o diabo a vida e a gente tê-la!
                             Nem leio o livro à minha cabeceira.
                             Enoja-me o Oriente. É uma esteira
                             Que a gente enrola e deixa de ser bela.

                             Caio no ópio por força.  Lá querer
                             Que eu leve a limpo uma vida destas
                             Não se pode exigir.  Almas honestas
                             Com horas pra dormir e pra comer,

                             Que um raio as parta!  E isto afinal é inveja.
                             Porque estes nervos são a minha morte.
                             Não haver um navio que me transporte
                             Para onde eu nada queira que o não veja!

                             Ora!  Eu cansava-me o mesmo modo.
                             Qu'ria outro ópio mais forte pra ir de ali
                             Para sonhos que dessem cabo de mim
                             E pregassem comigo nalgum lodo.

                             Febre!  Se isto que tenho não é febre,
                             Não sei como é que se tem febre e sente.
                             O fato essencial é que estou doente.
                             Está corrida, amigos, esta lebre.

                             Veio a noite.  Tocou já a primeira
                             Corneta, pra vestir para o jantar.
                             Vida social por cima!  Isso!  E marchar
                             Até que a gente saia pla coleira!

                             Porque isto acaba mal e há-de haver
                             (Olá!) sangue e um revólver lá pró fim
                             Deste desassossego que há em mim
                             E não há forma de se resolver.

                             E quem me olhar, há-de-me achar banal,
                             A mim e à minha vida... Ora! um rapaz...
                             O meu próprio monóculo me faz
                             Pertencer a um tipo universal.

                             Ah quanta alma viverá, que ande metida
                             Assim como eu na Linha, e como eu mística!
                             Quantos sob a casaca característica
                             Não terão como eu o horror à vida?

                             Se ao menos eu por fora fosse tão
                             Interessante como sou por dentro!
                             Vou no Maelstrom, cada vez mais pró centro.
                             Não fazer nada é a minha perdição.

                             Um inútil.  Mas é tão justo sê-lo!
                             Pudesse a gente desprezar os outros
                             E, ainda que co'os cotovelos rotos,
                             Ser herói, doido, amaldiçoado ou belo!

                             Tenho vontade de levar as mãos
                             À boca e morder nelas fundo e a mal.
                             Era uma ocupação original
                             E distraía os outros, os tais sãos.

                             O absurdo, como uma flor da tal Índia
                             Que não vim encontrar na Índia, nasce
                             No meu cérebro farto de cansar-se.
                             A minha vida mude-a Deus ou finde-a ...

                             Deixe-me estar aqui, nesta cadeira,
                             Até virem meter-me no caixão.
                             Nasci pra mandarim de condição,
                             Mas falta-me o sossego, o chá e a esteira.

                             Ah que bom que era ir daqui de caída
                             Pra cova por um alçapão de estouro!
                             A vida sabe-me a tabaco louro.
                             Nunca fiz mais do que fumar a vida.

                             E afinal o que quero é fé, é calma,
                             E não ter estas sensações confusas.
                             Deus que acabe com isto!  Abra as eclusas —
                             E basta de comédias na minh'alma!

                                (No Canal de Suez, a bordo)

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Fernando Pessoa - reprodução
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