As palavras são novas: nascem quando
No ar as projectamos em cristais
De macias ou duras ressonâncias
 

Somos iguais aos deuses, inventando
Na solidão do mundo estes sinais
Como pontes que arcam as distâncias.

Em que língua se diz, em que nação,
Em que outra humanidade se aprendeu
A palavra que ordene a confusão
Que neste remoinho  se teceu?
Que murmúrio de vento, que dourados
Cantos de ave pousada em altos ramos
Dirão, em som, as coisas que, calados,
No silêncio dos olhos confessamos?

EU LUMINOSO NÃO SOU
 
                   Eu luminoso não sou. Nem sei que haja
                   Um poço mais remoto, e habitado
                   De cegas criaturas, de histórias e assombros.
                   Se, no fundo poço, que é o mundo
                   Secreto e intratável das águas interiores,
                   Uma roda de céu ondulando se alarga,
                   Digamos que é o mar: como o rápido canto
                   Ou apenas o eco, desenha no vazio irrespirável
                   O movimento de asas. O musgo é um silêncio,
                   E as cobras-d'água dobram rugas no céu,
                   Enquanto, devagar, as aves se recolhem.
 

Poesia