SÉRGIO FANTINI ............................................ PROSA (peão de trecho) (trecho do livro  DIZ XIS) A mulher da portaria avisa que me trocou de quarto. Tomei um banho e liguei a tv. A cena em close não era muito explícita — peguei o filme começado. Vá alguém entender porque filme pornô me faz pensar em minha morte. A maneira mais recorrente é ganhar uma bala perdida na cabeça. Meu corpo espatifado no chão após um vôo por vinte andares. Um eu barbado com o cano de uma espingarda na boca. Cirrose hepática. Eu nu no caixão, sorrindo. Garrafões de vinho no meu velório. Música, um samba-canção na vizinhança, alheio ao evento. Uns maconheiros da velha guarda. Antigas namoradas e amantes desesperadas, para dar um clima romântico. Depois do enterro, as pessoas dançando na rua, cantando. Lágrimas molhando o calçamento irregular de minha terra. Que as crianças corram pelo cemitério, poetas recitando versos ao pé da cova. Marquinhos e seu sorriso macabro, Zé Alexandre com uma mecha de cabelo sobre os óculos, Leila saltitando feito uma ninfa endiabrada, o Mário com um soneto repleto de aliterações, Byu lendo um longo e outonal Neruda, Serjão ecoando seu vozeirão entre as lápides frias... Só de pensar nesses malucos em torno de minha cova, fazendo essa festa toda, me arrependo de ter morrido! E depois, uma cervejada no Márcio, até alta madrugada, quando alguém, copo na mão e cigarro na outra, olhos quase fechados, pergunte: “que porra a gente tá comemorando?” E quase ninguém saberá a resposta. ......................................................... .................................... (trechos do livro CADA UM CADA UM) 1- Baby, acho que vou morrer. Acabo de chegar da festa, misturei bebidas e... você sabe, eu não posso com isso. Por isso, tome algumas providências: um anúncio imenso na imprensa, várias coroas, o caixão mais caro. Ligue pra todo mundo. É preciso fazer muito barulho com a morte. ......................................................... ................................. 2- Baby, acho que vou morrer. Ando pensando em me matar. Esqueça o que dizem as pessoas. Mas, por favor, não deixe de convocá-las para a festa no cemitério: outono, vai ser lindo. Meu cachecol ao vento. ......................................................... ................................................... (trecho de RUGAS) 19h10 Agora vocês estão sentados frente a frente. Sua mão direita vai até a taça. A dele não se vê, segura o cigarro sob a mesa. Um fio invisível mantém seus narizes apontados um para o outro. Mas seus olhares, não. O dele vê o cinzeiro cheio; o seu, nada. Há dois terços de ar na sua taça; um, na dele. Sete ou oito guimbas no cinzeiro. Mais de três quartos de vinho na garrafa. Incontáveis marcas redondas sobre a fórmica. Dezoito cubos de queijo no pratinho. Três palitos fincados neles e outros cinco, caídos. No seu maço, há mais de dez cigarros; oito, no dele. Um pouco de cinza misturou-se com algumas das marcas das taças. Uma caixa de fósforos, grande, aberta, encostada na parede. Muitos palitos queimados no cinzeiro; dois, soltos na mesa. Entre a parede e o teto, fumaça. O teto é branco, cortado pelo fio preto da luminária. Abaixo dela, a almofada de couro vermelho. No meio da sala, um par de sapatos. No som, um sambinha, volume baixo, é acompanhado por ele que, perdendo o ritmo, toca a taça antes de tocar sua mão. Toca e fica. Agora, dois pares de olhos se fitam. ......................................................... .................. (trechos de SUÍTE BAR) 1- a mulher vulgar está ajoelhada no chão. Os tacos foram mal assentados, seus joelhos ficarão marcados, vai doer. Seus seios são grandes, enchem o sutiã azul claro que tem um dos ilhoses quebrado. Suas costas largas tem algumas marcas, parecem pequenas cicatrizes. Pode ser alguma doença de pele, quem vai saber? A calcinha que está usando tem cor indefinida, creme, bege; parece ser suave, seda, talvez. Ela escondeu as mãos sob o lençol e aperta com força o colchão protegido por um plástico marrom – por isso não se vê a cor do esmalte. Agora enfio meus dez dedos em sua cabeleira tingida de amarelo enquanto noto um pequeno furo na meia que aquece meu pé direito. ......................................................... ................................................ 2- Ele parecia ter mais de 30, meio careca, forte, branco, olhar de boi manso. Ela, com os cabelos pretos soltos, morena, vestido longo (azul, flores amarelas) não se revelou de cara. Foram pra mesa perto do banheiro. Uma cerveja, dois copos e um cinzeiro. Tocaram os copos em silêncio. Não pareciam tristes ou preocupados, apenas viver aquela fase em que um casal já se falou tudo o que tinha pra falar. Ele tirou uma revista e uma caneta da bolsa dela e começou a fazer palavras cruzadas. E ela começou a olhar pra mim, esses vizinhos que bebem cerveja sábado de manhã. ......................................................... ........................................................ 3- Rita descobriu que era ninfomaníaca aos 15, durante uma sessão de terapia, e isso foi muito pra cabeça dela porque era virgem. Até hoje não entende os caminhos tortuosos que o cara (é assim que se refere ao médico) percorreu pra chegar a essa conclusão, claro que trepou com o primeiro que apareceu. Aos 20 pensou em processar o cara porque era até bastante seletiva com os homens que levava pra cama, e nem fazia tanta questão assim. “R & R”, ela bordou nas toalhas de banho, uma coincidência que lhe agrada, diz que faz “rrrrrr” no ouvido dele quando está satisfeita. Comprou o Fuca assim que passou da rede pública para a particular, gosta de dirigir, queria viajar mais vezes, mas o Rafa prefere ficar em casa nos fins-de-semana, cansado demais. “Mas nem agora que é chefe?” “Nada”, ela responde depois de acender mais um cigarro, o negócio dele é arrumar coisas em casa, desentupir pia, ouvir o rádio, às vezes ir ao campo e sonhar com a porra daquele táxi. Eu que sempre fui apaixonado por papel, tipografia, fotolito, letra-set... Que amo o cheiro de livros, tintas, revistas, jornais – novos e velhos... Que discuto diagramação e projetos gráficos de cartazes, panfletos... Que colecionei durante anos folhetos recebidos nas ruas... Que visito gráficas como se templos... Que tenho ciúmes dos livros – quando empresto... Que lamento aqueles de orelhas dobradas e rabiscados... Que os encapo como nos tempos de colégio... Que tenho dó de jogar jornais no lixo... Que queimei pestanas nos últimos 30 anos em milhares de textos diversos... Que datilografei, imprimi – mimeógrafos a álcool a tinta off-set de mesa – dobrei, grampeei, aparei, envelopei, subscritei e vendi mano-a-mano meus livrinhos de poesia... Que resisti por anos a comprar micro, instalar internet, aprender a usar... Que todo dia olho a caixa de correio ansiando por convites, propaganda, livros, revistas, carta de amigo (só as contas continuam chegando ali)... Que, revisor de editora, passava mais tempo na gráfica e no departamento de arte... Estou ainda martelando os dedos na minha fiel Olivetti Studio 44 para estar agora nu... somente bytes na sua tela... ......................................................... ......................................................... livros: entre 79 e 85, sete, de poemas em 91, Diz Xis, novela em 92, Cada um cada um, textos em 97, 79/97, poemas em 2000, Materiaes -prosa (edições Dubolso) em 2003, Coleta Seletiva, poesia, (ciência do acidente) zines: entre 76 e 82, O Cancioneiro e Pro Domo Mea poster: em 78, SO BLUEs antologias: em 85, Revista Literária da UFMG em 86, Novos Contistas Mineiros (Mercado Aberto), Contos Jovens (Brasiliense) em 2001, Geração 90 – Manuscritos de Computador (Boitempo) voltar